.por uma maria só.

2012-02-16T04:42:00.002-08:00

Subo as escadas do prédio procurando não encontrar a porta que preciso atravessar. No terceiro andar, infelizmente, sempre a encontro. Então espero pelo menos perder a chave dessa porta, ou quem sabe quebrá-la ao tentar destrancar. Tudo está perfeitamente normal.

Deparo-me com alguém sentado em meu sofá. Tenho medo. Cumprimento-o. A fisionomia é familiar. Parece ser um irmão de sangue. Nariz, olhos, boca. O tom da pele. Ofereço um café. Passo-o diariamente. Ele agradece. Tomo um, dois, três goles. Depois, percebo a ausência do açúcar, uma demora sistêmica. Não me sinto à vontade tomando café ao mesmo tempo em que sou observada por um homem desconhecido.

Decido ligar a TV. O homem concede um espaço, dividimos o sofá. Olhamos fixamente a tela por três horas. Faço comentários sobre a programação. Ele concorda. Ou não. Sinto sono, mas não posso deixá-lo sozinho na sala. Não é educado.

Enfim, meu marido chega em casa. Não estava vendo a hora. O tal homem se despede de nós. Eu durmo. Todos os dias.

Retrato

2012-02-15T02:31:00.002-08:00

Pequenos olhos físicos
badalam olhos-sinos
Transbordam dois rios negros,
correntes opostas, mesma fonte.
A mente, sem sossego,
conquista o universo, mas não crê.
O coração reza, mas não tem fé.
O corpo ainda se bate entre
as paredes do certo e errado,
quer destruí-las.
A mão tateia o caminho que segue,
ainda o procura.
Saliva mais uma vez,
hora do trabalho noturno:

Imponderável,
sorvo cega entre o que me queima e o que lhe arde.

voltando...

2012-02-14T03:04:00.002-08:00

Estive um tanto atormentada devido a mudanças nada singelas, como uma de emprego e de cidade, e na confusão, acabei conseguindo apenas escrever pra Revista Vixe! ... enfim, acredito que esse ano terei mais tempo para me dedicar ao ofício bloguístico e principalmente para escrever mais e melhor, esse blog precisa de movimento, né?

Pra voltar a pegar, nem que no tranco, vou postar nesse mês alguns dos meus poemas antigos. Beijos a todos!

***

Ficcional

Escrevo meu livro-arbítrio
Ficcional
pra encobrir o meu corpo
de tinta
e o seu desejo
de história.

2011-12-20T10:50:00.000-08:00

1ª jornada: Ofélia, em O labirinto do fauno

2011-12-14T15:33:00.000-08:00

A primeira heroína da série já está lá, na Revista Vixe.

Acesse: http://revistavixe.com.br/?p=3913

Ah, ainda dá tempo de votar na 5ª heroína, é só mandar a indicação para revistavixe@gmail.com ou comentar em algum dos meus textos de dezembro e janeiro da Vixe!

Dois meses com as grandes heroínas e suas jornadas

2011-12-05T08:13:00.000-08:00

Texto meu, retirado da Vixe!, convocando a participação de vocês!

Link para o original : http://revistavixe.com.br/?p=3761

"2011 está acabando, e o que eu mais tenho escutado nos últimos dias é: ai, que cansaço! Parece que esse ano empacou e não quer terminar. Todos os problemas das espécies mais exóticas tem dado as caras, e a sensação de quase chegar na praia e ficar enroscado na rebentação tem sido uma reclamação frequente. Bom, se você tem mais de 7 anos de idade sabe bem do que eu estou falando. Seja na escola, no trabalho ou na vida social, os planos que criamos agora, parecem só poder começar ano que vem, e isso já virou quase um bordão nacional (ou você nunca escutou que nesse país NADA se resolve no fim do ano?).

Cultural, social, econômico, astronômico, psicológico ou a que mais se queira atribuir, o fato é que o ser humano organiza sua vida em ciclos, pequenas jornadas que duram um ano, e é impressionante o novo gás que ganhamos nessa virada. Já que naturalmente estamos à espera do fim e início de ciclo, totalmente voltados a sentir na própria vida os próximos desafios que virão na nossa jornada, escolhi quatro heroínas da ficção para participar da virada da Vixe! Cada uma será o tema dos meus textos nos meses de dezembro e janeiro. Olhe a seguir o calendário dessas feras:

Dia 14/12/2011: Ofélia, de O Labirinto do Fauno, filme premiado de Guillermo Del Toro, de 2006.

Dia 28/12/2011: Hoje é dia de Maria, Primeira e Segunda Jornadas, microssérie de Luiz Fernando Carvalho, 2004.

Dia 11/01/2012: Alice no País das Maravilhas, livro de Lewis Carroll que dispensa apresentações.

Dia 25/01/2012: Wendy, de Peter Pan, livro de J. M. Barrie.

Ah, mas a nossa virada não acaba por aqui não. Queremos que os leitores da Vixe! escolham a 5ª heroína, que será tema do texto do dia 8/02/2012, quarta-feira de cinzas (data sugestiva pro fim, não?). Essa indicação pode ser escrita nos comentários de qualquer um dos meus textos de dezembro e janeiro ou enviada para o e-mail da Vixe: revistavixe@gmail.com.

Esperamos a sua sugestão!"

2011-11-28T10:25:00.001-08:00

homem primata, espetáculo circense para porcos.

é - o que parece

2011-11-21T09:46:00.000-08:00

quando me irrito

tenho um braço - esquerdo - dormente

ele é o mais forte que tenho.

a sociedade me considera uma pessoa pacífica.

2011-11-01T04:02:00.000-07:00

Amanhece no interior paulista, e não ouço o canto dos pássaros. Parece que até os galos da pequena cidade por ora caíram em desuso. Mulheres modernas desfilam formas geométricas em saltos de madeira. Os homens, nem isso.

No trânsito, assistimos à simulação de congestionamentos desnecessários, criados pelos carros desnecessariamente luxuosos. O prefeito da cidade acrescenta rotatórias, semáforos e fama de ladrão. A criança chora, seu amigo foi desligado da tomada.

Estou proibida de fazer sexo sem usar máscara e chicote. Também não posso dizer que te amo.

Fecho os olhos. O mundo não amanheceu.

narrativa de linha, retalhos e ar

2011-10-11T11:50:00.000-07:00

Abriu os exames

e constatou que tinha as duas pernas quebradas,

apesar de sentir dor no coração:

- Pare de andar - ordenou o doutor -, é preciso manter-se no mesmo lugar.

Mas ela tinha fome de estrada,

esperou por tanto tempo

aquele que vivia em sua janela a cantar,

que agora,

pobre alma abandonada,

procura perder-se no ar.

De andar ela parou,

boa moça que é

só podia obedecer o doutor.

Mas como tudo na vida dá um jeito

quem não olha pro céu e espera naufragar,

juntou linhas, panos e penas,

costurou duas asas

e pôs-se a voar.

Malu...

2011-10-01T08:38:00.000-07:00

Eu to-da prosa ultimamente. Então, se quiser acompanhar meus experimentos, http://revistavixe.com.br/?p=2970

Malu é um vulto. Um furacão.

Malu vem de bicicleta, e vai atropelar você.

feminize

2011-09-12T05:06:00.000-07:00

Então, a filha pergunta:

- Mamãe, existe coisa mais antiga que a monogamia?

- Sim, minha filha: a poligamia.

Enquanto isso

2011-08-29T08:31:00.000-07:00

Tá difícil escrever aqui porque impliquei com uma história que só cabe em quadrinhos, em forma de diálogo perderia a graça. Mas tem um problema básico no meio disso: eu não sei desenhar! Então, enquanto penso numa forma de resolver esse impasse, estou escrevendo uma vez por semana (toda sexta-feira, pra ser mais exata) na Revista Vixe!

Nessa última sexta, fiz uma releitura da célebre frase de Rosseau, que afirma que as crianças nascem puras naturalmente e a sociedade as corrompe. Convivendo de perto com elas, tive uma outra impressão. Vamos lá? Quero a opinião de vocês lá na Vixe. Segura o link aí:

http://revistavixe.com.br/?p=2033

microconto - feminarium ii

2011-08-02T07:09:00.000-07:00

Me vestiria de mulher.

Se mulher eu já não fosse.

microconto - feminarium

2011-07-29T12:51:00.001-07:00

Ela diz que não tira a sobrancelha porque é feminista.

É mentira, é preguiça.

2011-07-25T10:48:00.001-07:00

Grite o quanto quiser

rio de suas pipas no meu quintal.

prosinha boba III - um cafajeste chamado rock'n roll

2011-07-19T05:05:00.000-07:00

Um dia, minha irmã gritou no portão de casa pra eu entrar. Achei estranho. Estava jogando bola com meus amigos. Perguntei o que estava rolando, e ela disse pra eu tomar banho, que me levariam pra sair. SAIR com as irmãs mais velhas quer dizer finalmente fazer aquilo que se espera há anos. Até então eu as assistia se arrumando pra festa como quem espera a própria vez, com os dois olhos vidrados no presente e uma imaginação inteira num futuro próximo. Mas agora era a minha vez.

Esse, em especial, foi o banho que mais jogou o passado no ralo. Depois dali, eu seria preparada para um ritual de passagem: minhas irmãs e minha mãe, as mulheres da minha casa, estavam a minha espera escolhendo roupas, maquiagem, sapatos, e foram me arrumando. Eu via no espelho a transformação acontecer – precisava parecer mais velha, pois iria a um bar com som ao vivo e só era permitida a entrada de maiores de 18 anos. Até então, eu e meus poucos 14 anos de vida só conhecíamos aquelas baladinhas teens em que um monte de nossos colegas, tão infantis quanto nós, estão tentando parecer mais velhos, enquanto a cara estampa o óbvio.

O fato é que, em uma hora, a garotinha que estava suando enquanto levava um couro dos vizinhos jogando bola estava arrumada, com cara de mulher, pronta para experimentar aquele que pode servir como um divisor de águas pra qualquer adolescente: o som estridente de uma guitarra ao vivo, num bar escuro, inebriado por uma fumaça marcada pelo movimento das bocas dos vinte e poucos anos.

Diferente das tais festas colegiais, em que a gente entra em bando e ainda assim fica com medo de ser barrado na porta, ou de ver um amigo passar por essa situação (que logo mela a entrada da turma toda, ou porque o lema é um por todos ou simplesmente porque é o pai dele que lhe dará carona), ali eu estava sendo iniciada pelas veteranas.

Elas sabiam exatamente o que eu precisava. Enfrentamos aquele lugar apertado e paramos na beira do palco baixinho, que aproximava a música e eu. As luzes focalizaram os instrumentos, e eles, tocados, são capazes de fazer você descobrir algumas partes do seu corpo que até então ignorava. O meu peito era parte da bateria, e eu não sabia. A guitarra fez meu abdômen contrair. A tal menina pueril experimentava pela primeira vez um tesão chamado rock’n roll. Descobri que o que eu havia escutado até então não era nada, que música é como um cafajeste que te segura pelos quadris, e não há rádio nesse mundo capaz de reproduzir a sensação de se ouvir uma guitarra ali, na sua cara.

Talvez você me diga que eu não sou roqueira. Tá certo, não sou mesmo. Não tenho a mínima vocação pra decorar o nome do baterista do Metallica ou do vocalista do AC/DC. Nem vocação, nem interesse. Minha história com o rock não tem ligação com idolatria, tem a ver com um rito de passagem, em que eu saí do dia para saber para quê a noite existe, e descobri que não se escuta um som apenas pelos ouvidos, mas pelas ancas, que eu poderia questionar a religiosidade, o machismo, o vitimismo, que eu poderia usar menos minha boca para pedir desculpas e enfim gritar. Talvez, de tanto chacoalhar minha cabeça eu tenha finalmente a colocado em seu devido lugar: longe da obrigação de ter que dar sempre certo, afinal, existem coisas mais interessantes a fazer para além das razões sociais. Gritar pode ser uma delas.

Este texto está no Especial Semana do Rock, em revistavixe.com.br

sobre o poeta incompreendido

2011-07-12T07:05:00.000-07:00

hoje eu vi um homem

tirar as calças e proferir meu nome

e entre tantos nós de seus cabelos

e entre tantos nós de seus discursos

e entre tantos nós de sua não-língua portuguesa

habitava a faca cega do absurdo

a colonizar algumas de nossas vítimas indigestas:

um negro sem pele, uma mulher sem sexo,

um poeta sem a poética do vazio

então,

fui embora para não ouvir meu nome

na boca do homem sem curso.

será?

2011-06-28T08:00:00.000-07:00

Aprendi a conviver com a minha sombra.

Tenho sido extremamente cortês COM ESSA VADIA.

prosinha boba II - num show de Renato Teixeira

2011-06-20T05:42:00.000-07:00

Ontem eu assisti a um belíssimo show de Renato Teixeira em Taubaté, minha cidade. Nossa cidade, na verdade: Renato não é apenas taubateano de coração, é um relator daquela vida que ele teve por essas ruazinhas interioranas, hoje vizinhas de longas e conturbadas avenidas. No show, entre uma música e outra, Teixeira contava alguns de seus causos, trazendo referências de lugares e personagens muito queridos para essa cidade.

Quem já teve a oportunidade de conhecer um taubateano de perto, reconhece bem. Há quem reclame bastante, dizem que somos regionalistas e fechados a novidades e joseenses, nossos vizinhos, além de mantermos alguns costumes e sotaque tipicamente caipiras. Eu concordo com todas essas afimações: somos regionalistas, fechados a certos modismos, avessos a importação de certas culturas que não nos convém e principalmente fechados a joseenses, pelo menos no futebol (dá-lhe Burrão da Central!!!). Mas quem não gosta de ter um lugar pra onde voltar? Valorizar a própria história, mesmo que ela faça uns e outros baterem os sapatos antes de entrar nos trens de partida do interior a la Monteiro Lobato, é possuir uma identidade cultural, é Ser, completo, em qualquer lugar do mundo que você esteja.

Renato Teixeira É, e nos fez Ser ontem. Aquele que coloca a viola nas costas e desbrava o mundo, cantando as figuras de uma Imaculada hoje asfaltada, experimenta o sabor das massas e das maçãs. E ali, fomos Nós ao cantar Romaria, parecia até ensaiado. Bom, foi. Acho que passamos uma vida inteira cantando, para dizer ali em coro: "sou caipira Pirapora Nossa Senhora de Aparecida, ilumina mina escura e funda o trem da minha vida". Ontem, Ela iluminou. E eu chorei.

Gosta de Hilda Hilst?

2011-06-15T09:29:00.001-07:00

Então leia aqui sobre Alcoólicas, na revista Vixe!

prosinha boba

2011-06-06T06:24:00.000-07:00

Não sei tocar violão. Quem tentou me ensinar, há uns anos atrás, disse que eu tenho até facilidade. Como não levei adiante, pensei que fosse minha natureza pouco disciplinada a causadora de tudo. Hoje, desconfio que gosto mesmo é de que cantem pra mim. Fui batizada pra isso: meu pai, boêmio, escolheu meu nome pra cantar músicas, acompanhado de seu violão. Contam que eu dormia ao som de meu nome nas belas letras de Vinícius de Moraes, na voz do meu pai.

Talvez Maria seja mesmo minha sina. A que peca quanto é santa. A que sorri quando sente dor. Quando eu rio muito pra contar uma coisa, pode ter certeza, estou sofrendo. Igual a um bebê quando é jogado pro ar: rio de nervoso. Isso está cada vez mais raro, meu processo de digestão está mais rápido, caio logo na choradeira, no Drama de Maria. Deve ser a tal maturidade.

Ando conseguindo até desfazer as malas, o que antes demorava meses: quero sempre estar na estrada da mudança, nos últimos cinco anos mudei seis vezes de casa e duas vezes de profissão. Acho que eu vivo na estrada a procurar aquele meu riso nervoso, que há tempos não vejo. E o som do violão de meu pai, pra quem sabe, depois de tantos anos, poder dormir novamente em paz.

Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Fa Better

2011-06-02T15:18:00.000-07:00

Eu e Homer:

He's the Iron Man

2011-05-30T13:40:00.000-07:00

Trinta mil pessoas estavam presentes no show de Ozzy Osborne, que aconteceu em abril de 2011, e não se notava a lotação do espaço Anhembi. Com exceção dos banheiros químicos nada higiênicos e da extinção absoluta da cerveja antes mesmo do meio do evento, a apresentação parecia ser feita em algum espaço do interior paulista, um clássico em tom intimista.

Quando Ozzy gritava no palco, chamava também aquele colega da estação de trabalho, o técnico em informática, o professor da sala ao lado, o bancário, o entregador de folhetos da esquina. Não se engane, esses homens, pais de família, cabelos alinhados, barbudos ou de cara lavada, são metaleiros que, apesar de terem dado adeus à cabeleira, ainda guardam algumas camisetas pretas e discografias inteiras do mais puro heavy metal, e só não chacoalharam mais suas cabeças porque acompanhavam estasiados os solos de Gus G., guitarrista preciso que substitui Zakk Wilde com habilidade.

Ozzy, o chefe da tribo, gargalhava daqueles que esperavam a figura velha e grotesca que costuma encenar em reality shows e entrevistas para jornalistas inocentes: pulava, corria e gritava como em seus grandes momentos no Black Sabath, que aliás foram também revividos através de Paranoid, War Pigs e Iron Man. Consciente da grande espera de seus fãs, Osborne concentrou a trilha dessa noite em clássicos como Mr. Crowley, Crazy Train e Bark at the Moon, cantando apenas uma canção de seu novo álbum.

Depois do show, de volta à realidade. Quem esperava conseguir um táxi facilmente não contava com tamanha concorrência e voluntariosos taxistas, que faziam cara feia aos possíveis clientes e escolhiam onde preferiam levá-los, mesmo vendo-os debaixo de chuva. Então, quem ainda tinha alguma dúvida entendeu que estávamos em São Paulo, e o jeito era apelar para o transporte público. O vento nos corpos molhados fazia-os tremer como o Ozzy pitoresco da televisão. Talvez, assim como seus fãs fora do show, Mr. Osborne trema de frio longe dos palcos.

(Texto escrito para a Vixe! - www.revistavixe.com.br)